Las noches se estaban poniendo más frías en la ciudad pero él nunca ha sido bueno para las pastillas y pasa cada estación intermedia con algo parecido a un resfrío.
Todos los años es lo mismo, cambia la persona pero el comentario es igual "es culpa de tus zapatillas rotas y tus alpargatas, andas muy cerca del suelo." Él no lo cree y aunque lo creyera no va a dejar de usarlas, son su punto de consistencia, si pudiera alguien llamarlo así.
En el café no ha pasado nada nuevo, nadie nuevo, la misma rutina, mismos olores y sabores. Los ceniceros transparentes -invisibles- y las sillas de madera.
Le gusta el invierno por sobre otras estaciones. Es triste dicen pero él no puede evitar imaginarse en el sur. Solo. Con un perro junto a costas extrañas que anhela sin conocer, por conocer. Caminar casi atemporal casi sin moverse casi una imagen. Caminar porque puede, porque el aire huele a mar, a arena y a despedidas.
Sus manos son frías por eso las mantiene en sus bolsillos, excepto cuando fuma entonces el frío es bienvenido y sus huesos parecen más vivos.
En momentos, mientras limpia los vidrios se siente el reflejo de sí mismo y cree que su vida va al revés de lo que debería pero está tranquilo. Le gusta que nadie lo conozca demasiado, le gusta que puede hablar de mujeres que conoció, de tragos que tomó y de bailes que nunca llevó a cabo.
Le gusta que no lo cuestionen, que no le hagan preguntas. Le gusta no tener historia.
Del instituto no vale la pena hablar, no ha aprendido nada que le interese pero avanza. Como todo en su vida. Avanza. No sabe que es protagonista de sus propios pasos.
Aveces sólo aveces, andas violento, más indolente, más cruel. Y entonces te sientas en el paradero cerca de tu casa y fumas hasta que se acaba el humo y los pulmones, y la cabeza da vueltas y se siente pesada y te gusta.
Te gusta sentir que es la realidad la distinta y que puedes tener más sentido que el simple avanzar. Pobre de ti y del resto. Pobre existencia. Pobre sinsentido.
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